Der Masseur hat mich zum Squirten gebracht

Ich bin da nicht hingegangen, um irgendwas in der Richtung zu machen. Ich wollte einfach nur diesen verdammten Nackenkrampf loswerden. Siebenunddreißig, ein Mann, zwei Kinder, ein Kredit und ein Rücken, der ständig weh tut, weil ich am Küchentisch über meinem Laptop hänge, während Markus Fernsehen schaut. Markus ist mein Mann. Ein guter Typ, aber seine Vorstellung von Massage ist, mir auf den Arsch zu klatschen und zu sagen: „Geh ins Studio, entspann dich.“

Also bin ich gegangen. Ich habe irgendein Spa in der Nähe von der Arbeit gefunden, mir Rabatte für eine „klassische Massage für zwei“ geschnappt und einen Termin gemacht. Der Name klang schick, aber in Wirklichkeit war es einfach ein Kellerraum, der nach Öl und Räucherstäbchen roch, und im Hintergrund lief diese langweilige Wal-Musik. Und der Masseur.

Daniel. Achtundzwanzig. Ich habe das sofort auf dem Zertifikat an der Wand gelesen, während er das Öl aufgewärmt hat. Groß, drahtig, und seine Hände — ein Thema für sich. Keine weichen Bürohände, sondern kräftig, mit langen Fingern, und an der linken Hand ein Tattoo, irgendein geometrischer Kram, der unter dem Ärmel verschwand. Dunkle Augen, ruhig, ohne diese lächerliche Höflichkeit. Er hat mich nicht wie eine Kundin angesehen, sondern wie etwas, das man richtig durchkneten muss. Und das hat mich angemacht. Sofort. Direkt dort, als ich im Bademantel stand und dachte: „Anna, du bist doch bescheuert. Du hast einen Mann zu Hause und glotzt so einen tätowierten Typen an.“

— Legen Sie sich auf den Bauch, Anna. Atmen Sie ruhig. Wenn es weh tut oder zu heiß ist, sagen Sie Bescheid, — seine Stimme war tief, ohne dieses übertriebene Sanfte.

Ich habe mich mit dem Gesicht nach unten in dieses Loch im Tisch gelegt und mich komplett dumm gefühlt. Den Bademantel sollte ich natürlich ausziehen. Ich blieb nur in meiner Unterhose. Ganz normal, Baumwolle, beige.

Seine Hände berührten meinen Rücken. Das Öl war warm, seine Finger heiß. Er begann im unteren Rücken und ich atmete aus. Ich entspannte mich einfach. Er fuhr mit den Daumen entlang der Wirbelsäule, drückte auf Punkte, lockerte diesen steinharten Rücken. Dann wanderten seine Hände tiefer.

— Das Becken ist verspannt, — stellte er ruhig fest. — Das Kreuzbein ist hart. Ich gehe über Gesäß und Oberschenkel, in Ordnung?

Ich murmelte etwas Unverständliches in das Laken. Und er begann. Seine Finger drückten sich in mein Gesäß mit so viel Kraft und Sicherheit, dass mir der Atem stockte. Er hat nicht rumgeeiert, nicht jede Sekunde gefragt, ob alles passt. Er hat einfach seine Arbeit gemacht. Aber so, als würde er meinen Körper besser kennen als ich selbst. Jede Bewegung ging als Wärme tief in meinen Unterleib. Ich biss mir auf die Lippe und hoffte, dass die dumme Musik mein unruhiges Atmen überdeckt.

— Die Spannung geht in die Beine, — seine Stimme war irgendwo nah an meinem Ohr. — Jetzt arbeite ich an der Rückseite der Oberschenkel. Entspannen Sie sich komplett.

Er schob das Laken zur Seite und legte meine Beine fast bis zum Po frei. Dann strich er mit der Hand vom Knie nach oben über die Innenseite des Oberschenkels. Langsam. Sehr langsam. Fast bis zu meinem Schritt durch den Stoff. Ich zuckte zusammen. In mir spannte sich alles an.

— Bleiben Sie ruhig liegen, — befahl er, und in seiner Stimme lag zum ersten Mal etwas anderes. — Die Adduktoren sind überlastet. Man muss tief arbeiten.

„Tief arbeiten“ bedeutete, dass seine Finger wieder über die Innenseite des Oberschenkels glitten und genau die empfindlichste Stelle trafen. Meine Unterhose war längst durchnässt. Ich verstand, dass das kein Massage mehr war. Dass ich aufstehen und gehen sollte. Aber stattdessen spreizte ich meine Beine ein wenig weiter, ohne es bewusst zu merken. Ich gab ihm Zugang…

Er lächelte. Ich sah sein Gesicht nicht, aber ich spürte es.

— Dreh dich auf den Rücken, Anna, — sagte Daniel.

— Warum? — meine Stimme zitterte verräterisch. — Wir haben doch den Rücken gemacht…

— Wir arbeiten den ganzen Körper durch, — unterbrach er mich. — Vorderseite der Oberschenkel, Bauch. Oder hast du es eilig?

Ich drehte mich langsam um. Auf dem Rücken zu liegen, fast nackt vor ihm, war noch schlimmer. Meine Brüste verteilten sich unter ihrem Gewicht, die Nippel, hart wie kleine Steine, zeichneten sich sicher durch den Stoff ab. Ich starrte an die Decke und spürte, wie mein Herz wie verrückt schlug.

Er begann bei den Beinen. Massierte die Füße, die Waden, die Knie. Dann ging er höher. Seine Finger gruben sich wieder in die Innenseiten meiner Oberschenkel, näher an die Leiste. Ich biss mir auf die Fingerknöchel, um nicht zu stöhnen. Er drückte meine Beine mit seinen auseinander, arbeitete gleichzeitig an beiden.

— Schau mich an, Anna, — sagte er plötzlich.

Ich hob den Blick. Er stand über mir. Er nahm eine Hand von meinem Oberschenkel und strich mit dem Finger genau über die Mitte meiner Unterhose, über den nassen Stoff.

— Nass, — stellte er fest. — Richtig nass. Willst du, dass ich weitermache?

Statt zu antworten hob ich das Becken seiner Hand entgegen. Markus, Familie, Kredit — alles verschwand in diesem Moment. Es gab nur noch diesen Raum, den Geruch von Öl und seine Hände.

— Zieh sie aus, — flüsterte ich.

Er zögerte nicht. Zog mir die Unterhose mit einer Bewegung runter und warf sie auf den Boden. Ich lag völlig nackt vor ihm, die Beine gespreizt, und spürte, wie die Feuchtigkeit auf die Massageliege tropfte. Scham und Erregung vermischten sich.

Daniel goss noch etwas Öl in seine Hände und rieb sie warm.

— Entspann dich, — seine Stimme klang fast hypnotisch. — Ich werde dir einfach guttun.

Er hatte es nicht eilig. Er steckte nicht sofort die Finger irgendwo rein. Er begann am Kitzler. Das Öl vermischte sich mit meiner Nässe, und sein Finger zog Kreise um diesen empfindlichen Punkt, mal drückend, mal fast zurückweichend. Es war Folter. Ich bog mich auf der Liege durch und krallte mich an den Rand.

— Daniel… — stöhnte ich, ohne mich noch zurückzuhalten. — Bitte…

— Was „bitte“? — sein Finger glitt nach unten, zum Eingang, und drang leicht ein, nur eine Fingerkuppe tief. — Sag es.

— Fick mich mit den Fingern, — hauchte ich, ihm direkt in die Augen sehend. — Bitte, mach es einfach.

Genau darauf hatte er gewartet. Er schob mir sofort zwei Finger rein. Tief. Bis zum Anschlag. Ich schrie auf vor Schock und Lust. So hatte mich noch niemand berührt. Markus machte es vorsichtig, ruhig. Aber Daniel arbeitete wie ein Chirurg, fand in mir Punkte, von denen ich nicht einmal wusste, dass es sie gibt. Seine Finger krümmten sich, drückten gegen die vordere Wand, bewegten sich in einem Rhythmus, der mich den Verstand verlieren ließ.

Er beugte sich vor und nahm meine Brustwarze in den Mund. Erst die eine, dann die andere, biss leicht, sog daran, während seine Finger keine Sekunde stillhielten.

— Komm schon, Anna, — flüsterte er gegen meine Brust. — Komm für mich. Ich will das sehen.

Ich spürte, wie sich in mir etwas Großes aufbaute, etwas Unbekanntes. Ein normaler Orgasmus ist ein kurzer Moment, aber das hier war wie eine Welle, die immer größer wurde. Der Druck in meinem Unterleib wurde unerträglich.

— Ich… ich mach mir gleich in die Hose! — schrie ich panisch und versuchte, die Beine zusammenzuziehen.

— Hör nicht auf, — knurrte er, schob einen dritten Finger dazu und verstärkte den Druck. — Das ist kein Pissen. Das ist Squirting. Entspann dich und lass es raus!

Ich atmete schwer, fühlte mich völlig leer. Die Pfütze unter mir war deutlich. Aber in meinem Kopf hämmerte nur ein Gedanke: Das reicht nicht.

Ich setzte mich auf die Liege und sah auf die Beule in seiner Jogginghose. Eine große Beule.

— Und du? — fragte ich heiser.

— Und ich was? — grinste er, ohne den Blick von mir abzuwenden.

— Ich will, dass du mich mit deinem großen Schwanz fickst.

Er ließ sich nicht zweimal bitten. Zog Hose und Boxer in einer Bewegung runter. Sein Schwanz war genau so, wie ich ihn mir vorgestellt hatte — lang, dick, mit einem schweren Kopf. Er war nicht mal ganz hart, nur voll Blut, und wirkte dadurch noch massiver. Daniel trat näher, packte mich an den Hüften und drehte mich mit dem Rücken zu sich, brachte mich in Position.

— Beug dich vor. Halt dich am Rand fest.

Ich gehorchte, machte ein Hohlkreuz und streckte den Arsch nach hinten. Er fuhr mit der Eichel über meine nassen, geschwollenen Schamlippen und verteilte meine Feuchtigkeit.

— Schon bereit, — knurrte er und stieß zu.

Mit einem Stoß. Ganz rein.

Ich keuchte auf, fühlte mich komplett ausgefüllt. Er war überall. Er begann sofort sich zu bewegen, hart und tief, seine Eier schlugen bei jedem Stoß gegen mich. Mit jeder Bewegung entglitten mir Laute.

— Gefällt dir das? — fragte er schwer atmend, griff mir ins Haar und zog meinen Kopf nach hinten.

— Ja! — schrie ich. — Fester, verdammt!

Der Rhythmus wurde schneller. Die Liege wackelte, eine Ölflasche fiel zu Boden. Ich spürte, wie er fast ganz rausglitt und dann wieder komplett in mich hineinstieß. Die zweite Welle kam schnell, vermischte sich mit dem Schmerz in meinen Haaren und der Erniedrigung der Position. Ich kam wieder, presste ihn so fest zusammen, dass er knurrte.

— Jetzt, — keuchte er, zog sich zurück und drehte mich auf den Rücken. — Aufs Gesicht.

Er beugte sich über mich, rieb sich selbst direkt vor meinem Mund. Sein Gesicht war angespannt. Ich öffnete den Mund und streckte die Zunge raus. Der erste Schwall traf meine Lippen, der zweite meine Wange, der dritte meine Zunge. Dick, heiß. Er kam lange, rieb die Spitze an meinen Lippen. Ich schluckte und sah zu ihm hoch, fühlte mich wie die letzte Schlampe — und es war verdammt gut.

Ein paar Minuten lang sagten wir nichts. Er nahm ein Handtuch, wischte mein Gesicht ab, dann die Liege, und warf mir den Bademantel zu.

— Wasser? Tee? — fragte er ganz sachlich.

— Wasser, — antwortete ich heiser.

Er ging raus, und ich blieb liegen und starrte an die Decke. Die Gedanken bewegten sich schwer. Was hatte ich gerade getan? Ich hatte meinen Mann betrogen. Mit einem Masseur. Beim ersten Termin. Und es war mir… egal. Es tat mir gut. Zum ersten Mal seit Jahren fühlte ich mich nicht wie Mutter oder Ehefrau, sondern wie eine Frau. Begehrt.

Daniel kam mit Wasser zurück. Ich trank gierig, meine Hände zitterten.

— Das… das war… — begann ich.

— Das war genau das, was du gebraucht hast, — beendete er den Satz für mich. — Denk nicht so viel darüber nach. Du kommst wieder.

Das war keine Frage.

Ich verließ den Laden auf wackeligen Beinen. Setzte mich ins Auto und sah mich im Rückspiegel an: zerzauste Haare, leicht geschwollene Lippen, aber die Augen… komplett lebendig. Markus rief an und fragte, wo das Abendessen bleibt. Ich drückte ihn weg.

Daniel hatte recht. Ich würde wiederkommen. Die Nacht mit meinem Mann würde zur Qual werden, weil ich die Augen schließen und an fremde Finger in mir denken würde, an einen fremden Schwanz in meinem Mund und an diesen Wahnsinnsstrahl auf der Massageliege.

Ich startete den Motor. Die Unterhose war unangenehm, steif von getrocknetem Sperma und meinen eigenen Säften, aber ich wollte sie nicht waschen. Ich wollte das behalten. Diese Erinnerung.

Zu Hause warteten die Pfanne und Markus. Und auf meinem Handy — die Visitenkarte vom Spa mit dem Namen „Daniel“ auf der Rückseite. Ich machte direkt einen Termin für nächsten Donnerstag. „Anti-Cellulite-Massage“.

Jetzt weiß ich ganz genau, was echte Tiefenarbeit bedeutet.